L'Ile de France
Place du Tertre - Vincent de Roses
La Seine est la ligne de vie de Paris.
Son mouvement vers les espace marins, sa quête d'un sort
plus humain pour les hommes, ne semble-t-elle pas les chercher
un peu vers le nord, vers l'est et puis décidément vers
l'ouest ? Et décrivant sa courbe, elle est un chemin qui
marche et destiné en route. Avec quelque lenteur, comme
très en doute sur toute sa fougue romantique. Mais la lenteur,
c'est le respect de ce qui vient sur le rayon : le on descendu
d'en haut et qu'on ne force pas. C'est peut être le trait
même de la civilisation véritable.
Il est bien que se
profilent sur ces berges, entre les arbres et les barques,
de patient pêcheurs à la ligne. Ils pêchent, peut être des
gardons, peut-être leur propres songes.
Les pêcheurs
pêchent, les peintres peignent, les péniches passent, mais
aussi les taxis rapides, les amoureux pressés. Et les arbres,
penchés dans leur vieille gaine d'un liège noir, cassant
et coriace, savent bruirent comme ceux des routes. C'est
un très vieux Paris, mais aussi un Paris tout vif, celui
de Villon et de Panurge. Il repart soudain à vivre et peut-être,
dans le matin plein d'hirondelles, crie-t-il joyeusement
: « Au bout du quai, les ballots ! »
Sous les ponts de Paris - Vincent de Roses
Reste que c'est en ce Paris que tout
arrive. Là s'amasse de toutes la France un or spirituel
propre à devenir celui de ce cher petit globe. Et ce Paris
n'est pas celui seulement des hauts esprits, mais des petites
gents : pas seulement du génie et de la découverte, mais
celui de la finesse, de l'indulgence, de la drôlerie, de
ce qui ne se pèse ni ne se pose, tout léger et soluble dans
l'air. Un Paris qui ne sait ne pas respecter ce qui n'est
pas respectable et ne pas donner d'importance à ce qui n'en
a réellement point.
Sous sa poudre de délicat soleil,
sous la clarté de sa brume patricienne, Paris ! Les risées
courent, de son eau légère illuminée d'argent, l'eau lourde
est là-bas, vers le nord, dormant sur quelque songe sourd
de dévastation et de puissance. Et du milieu de toutes les
grisailles du passé, des ennuis de la vie, des doutes, des
angoisses, des gouailles, la Seine Parisienne prend le départ.
Elle va chercher, avec un sourire, le pays éloigné de la
fraicheur et de l'amitié.
Henri Pourrat.
Henri
Pourrat, né à Ambert le 7 mai 1887 et mort à Ambert le 16
juillet 1959, est un écrivain français.